Sexta-feira de merda

Sexta-feira a noite. Hora de encontrar os amigos e tomar todas em qualquer boteco sujo e barato da cidade. Nem sempre. Hoje, por exemplo, foi uma sexta diferente. Emoções faltaram, conversas se limitaram, cervejas foram poucas. A falta de dinheiro ajudou a defeca-la. Mulheres passavam a metros de distância, e quando perto, desviavam o olhar. Os perfumes por mim inalados foram apenas o do cigarro e o de borracha - quando o pneu do carro furou. Com os nervos a flor da pele, em busca de algo prazeroso e barato, minha esperança ia se esvaindo conforme a madrugada se aproximava. Nem o blues rolando em algum pub da cidade foi capaz de fazer a noite valer a pena. O pouco dinheiro que tinha se foi sem deixar rastros muito menos boas lembranças. Nem mulheres, nem porre, nem amigos. No final da noite o que me restou foi uma chícara de café no sofá de casa. Enfim. Amanhã é sábado, e a esperança de que surja algo que me tire do buraco ressurge das cinzas. Enquanto isso não acontece, vou ali conversar com a insônia, fiel companheira das minhas madrugadas.